Wanderlust
Ну, даже без личных ассоциаций, я вполне понимаю, чем может раздражать Есенин)
Spott
Да, теперь понятннее)
И тебе спасибо) на что большее я мог расчитывать, чем на то, чтобы понравилось такому литаратуразнауцу, как ты) но почему не диво?

Красиво в своей депрессивности...

Идея классная, местами фразы - просто мур, а вот либо меня глючит, либо ритм подгулял малость. А еще вырубила эта фраза:

0_о Ну как-то она меня раздражает. А вообще стихо классное, только непричесанное)) Леша, жги еще)

Заметила. Ммм, лан, может я неправильно читала. Но мне показалось, что внутри столбиков он тож подгулял. Но могло и переглючить. Просто, Леша, ты можешь написать так, что прямо ах. Поэтому и сужу я тебя строже. Бе-бе-бе)

Вот, снова буду мучить вас текстами к песням своей группы) хоть и немного оффтоп, но больше некуда, а ваши замечания реально помогают)
Тема заезжена до такой степени, что уже сойдет за оригинальную) Ну, и там "реализм" иеется ввиду схоластический, если че, вот)

Абеляр и Элоиза

Оскопили меня, оскопили,
ты прости, Элоиза моя...
Между нами раскинули мили,
между нами разлили моря.

А взамен ничего мне не дали:
сна не дали и нЕ дали дня,
и не дали сиреновой дали,
и не дали в камине огня...

(припев)
Мне страшно одному в монастыре.
По кельям свет гуляет на заре.
на алой стенке тень
креста.
Прошу всего три дня, чтоб мне восстать
из мертвых!         (сию концовку должна скраить музыка)

(затяжной бридж с нарастанием, или не бриджем это правильно назвать))

Элоиза, глазам так едко
вновь купаться в прогорклых мечтах.
А мечты сбываются редко
и сбываются как-то не так...

Элоиза, пишу тебе письма.
И ответы пишу на них сам.
Для того, вопреки реализму,
я себя разделил пополам.

Я любил рассуждать об Иове,
но им быть не входило в мой план.
Но и я буду тверд в своем слове.
И упрям...
         ...как баран!

(припев)

Мне страшно одному в монастыре.
По кельям свет гуляет на заре.
на алой стенке тень
креста.
Прошу всего три дня, чтоб мне восстать
из мертвых!

По-моему текст хороший, умеренно пафосен)))

Так, без пояснительного флуда и оффтопа, кажется, не обойтись) Однажды давно, в школе, меня заставили выучить этот вирш Гейне, но я не сожалею, т. к. он мне понравился) Вот он собсна):

Wenn ich an deinem Hause
Des Morgens vorubergeh,
So freut’s mich, du liebe Kleine,
Wenn ich dich am Fenster seh.
Mit deinen schwarzbraunen Augen
Siehst du mich forschend an:
Wer bist du, und was fehlt dir,
Du fremder, kranker Mann?
Ich bin ein deutscher Dichter,
Bekannt im deutschen Land;
Nennt man die besten Namen,
So wird auch der meine genannt.
Und was mir fehlt, du Kleine,
Fehlt manchem im deutschen Land;
Nennt man die schlimmsten Schmerzen,
So wird auch der meine genannt.

Может это из-за обрывочно-отрывочных познаний в немецком, но мне кажется, что в нем какой-то особый ритм, а также музыкальность. Ну, и кроме того, я почему-то уверен, что еврей Гейне добавил туда немало иронии, самоиронии и ехидства) (хотя да, сюжет там - одинокий/больной/выгнанный из страны гейне в эмиграции, во Франции. но все, вроде, не так просто) А те русские переводы, что существуют, ужасно слащаво-патетично-меланхоличны, на мой взгляд, не говоря о некоторых вообще убийственных фразах.)  Чтобы вы убедились, приведу их (флуд растеет!)) просто мне нравится это стих в оригинале, простите уж меня, что взялся так за него)):
   
перевод некоего Левика (существует в двух вариантах, вот и они,одинаково шедевральны)):

Когда твоим переулком
Пройти случается мне,
Я радуюсь, дорогая,
Тебя увидев в окне:
За мной ты большими глазами,
С немалым удивленьем глядишь:
“Скажи, незнакомец, кто ты?   
О чем ты всегда грустишь?”
Дитя, я поэт немецкий,         
Известный в немецкой стране.
Кто лучших людей вспоминает,
Тот вспомнит и обо мне.
И многие вместе со мною
Грустят в немецкой стране.
Кто знает великое горе,
Тот знает, как горько мне.

или:
Дитя, я поэт немецкий,
Известный всей стране,
И высшая слава, быть может,
Досталась на долю и мне.
А нужно, дитя, мне того же,
Что многим в нашей стране.
Быть может, злейшая мука
Досталась на долю и мне".

И перевод Маршака, хоть и получше, но вот он - мог бы и получше!) (обожаю "вересковый мед"!)):

Когда выхожу я утром
И вижу твой тихий дом,
Я радуюсь, милая крошка,
Приметив тебя за окном.

Читаю в глазах черно-карих
И в легком движении век:
– Ах, кто ты и что тебе надо,
Чужой и больной человек?

– Дитя, я поэт немецкий,
Известный в немецкой стране.
Назвав наших лучших поэтов,
Нельзя не сказать обо мне.

И той же болезнью я болен,
Что многие в нашем краю.
Припомнив тягчайшие муки,
Нельзя не назвать и мою.

Вот, собсна, не верю я, что Гейне так уж себя превозносил. Ну и думаю, что "лиебе Кляйне" - персонаж совсем не положительный) ( конечено, в отличие от нашей лакрибельской либе кляйне)) И вообще..) Короче да, вы догадались, я тоже буду поганить Гейне)) (Потому что то. что есть в немецком варианте, нихрена не сохранилось) Просто поганить его я буду в свою сторону) Но, "назвав" деятелей искусства, которые "вертятся в гробу, что твои вертолеты", все равно "нельзя не назвать" и его)) Даже Курт вряд ли обогнал его по этому показателю, хоть число оборотв в минуту явно больше)) просто лежит еще маловато) Так что, Хайнрихь Хайне, прости еще один оброт винта!)) пожалста!) Ну, и, если че (предвкушаю бебебеб со стороны майки)), то ритм подгулял не у меня, а у Гейне, я пытался сохранять максимально, там просто некоторые слоги проглатываются слегка, что ли)  ну и да, я знаю, что "окна и "утра" не рифмуется никак, но это тоже очень в духе Гейне)) Вот короче):

Когда вот тут, у дома,
Порой прохожу с утра,
То как же я рад, малышка,
Увидеть тебя у окна.
Ты карими глазами
Исследуешь мой шаг:
"Ты кто? Что все неймется
Тебе, больной чужак?"
Кто я? Поэт немецкий,
знаком в своем краю;
В копилку к лучшим лептам
Подбросят и мою.
А все неймется, детка,
Как многим в моем краю:
Вот вспомнят злейшие боли -
И боль назовут мою.

Май, магу толькі паапладыраваць. Да жудасці па-жаночы, але... Надзвычай выдатна!

Дык канешне, напісана вельмі добра. і рыфмы добрыя. Тааак, сорамна за гэтых.. мужыкоў!))

Помнишь, как рыдали и пили водку, и думали: боль не пройдет никогда;
Помнишь, как мы смеялись, искали трамваи, платформы и поезда;
Помнишь, как мы упали и долго лежали, ведь было так лень вставать;
Помнишь, как мы делили последний пончик, пиво и даже кровать;
Помнишь, как били посуду, рвали джинсы и стирали босые ноги;
Помнишь, как мы говорили: "Черт побери!" и сходили с главной дороги;
Помнишь, как пели, когда затопило и пляж и, по-моему, разум;
Помнишь, как я подошла ("мы будем дружить!" - решила я сразу);
Помнишь... Да масса историй на целую книжку (не для детишек);
Я раскажу их попозже; мне бы талант!.. и покрепче нервишек.
Помнишь, как мы находили несколько поводов, чтоб упрекнуть.
Помни, главное - нет ничего, что хотелось бы мне зачеркнуть.

а как это я не заметіл предпоследнее, вот уж хз) так вот о чем вы!)) не, нельзя на ноль деліть!!))) придется заменять на "я на ноль их умножу" к примеру)) или лучше оставить как есть и закончить "я на ноль поделю их - и ошибка системы случится тогда)) или " "я на ноль поделю их - и мне похер, что этого делать нельзя./ И долой. РТИ!!!"))) А вообще идея, по-моему, оч даже хороша)

Ну, просто делить на ноль - это считается абсурдом, вот и перепиши на эту тему)

подели меня на ноль - это будет неадеквааатно)

а это уже безупречно с мат. точки зрения))
Ладно, вот тоже вирш, чтоб тебе было что покритиковать) Кстате, заметили, мы обычно сочиняем как-то одновременно, беда не приходит одна) Пгавда мой запаздал на месяца три, но так вышло) и если он пафосен, то что же еще выкидывать на форуме супольнасци прыхильникау лакрымозы!))

Стихотворение о весне в родном городе и про тюльпаны

Нет ничего глупей монологов,
обращенных к небу, осени... Городу.
Но взгляните, сойдя с ваших звонких порогов:
он живой, он смеется в сосулек бороду.

И оба мы знаем:
это весна,
хоть ты и покрыт ледяной этой смазкой.
А что же еще? -
голова ясна
и небо пахнет
свежей краской.

Пускай на асфалте замерзли плевки
и вывески недосчитались
многих букв по весне,
бордюры твои так весенне легки,
и я рад, что мы оба живыми остались;
тебе на себе не противен мой взгляд,
и твой не противен на мне.

Тем,
       кóму везу я тюльпаны,
они не к чему, как весна.
Их жалко: в воде из-под крана
смерть как-то особо нудна.

Тюльпаны, у вас нету нервов,
и мне очень нужен ваш сок,
и я от холодного стебля
так рад откусить кусок.

          А если есть нервы у вас?!
     
          Ну,
          и у меня есть,
          и что?..
          И с нервами пьют муть из ваз,
          Пылясь между окон и штор.

Ну, город, а ты что скажешь?
Ты рад, что конец зиме?
Что снега не будет в саже,
а будут газоны в дерьме?

Увидишь, уже очень скоро
мы станем оплакивать снег;
пыль лета войдет в наши поры,
а также под кожицу век.
И я, расчесав свою кожу,
тебе помогу
            (только я)
(сам не сможешь):
тебя почешу по стене.

А жаль, что весна не поможет
ни им, ни тебе, ни мне.

(блин, только щас заметил, что я уже не в первый раз кого-то чешу, нездорово это )

Отредактировано Holopainen (2010-05-27 01:59:19)